«Ich will Sie abmurksen» – die Tochter des Asterix-Schöpfers über den Tod ihres Vaters
«Das Klimpern der Schlüssel» ist ein federleichtes Büchlein von gerade mal 80 Seiten. Aber es birgt Tonnen von Erinnerungen, Empfindungen und Tränen. Sie erzählen die Geschichte hinter den Comicfeldern und Sprechblasen, die uns seit einem halben Jahrhundert zum Lachen bringen: Asterix und Obelix, Lucky Luke und die Daltons, oder auch der kleine Nick. Bei so viel Witz und Klamauk hat man Mühe, es zu glauben – aber es ist eine traurige Geschichte. Wir treffen Anne Goscinny im Murat, einem stilvollen Restaurant im Pariser Auteuil-Viertel. Man erkennt Madame Goscinny hier, wenn sie hereinkommt. Klein, aber unübersehbar ist sie mit ihren dunklen Haaren, dunklen Kleidern, grossen dunklen Augen. Die 58-jährige Französin, die keinerlei Mühe mit ihrem Alter hat, bestellt einen Tee, trinkt aber kaum. Sie ist ganz bei der Sache.
Ihr dünnes Buch kommt als Brief daher. Das war die einzige Vorgabe einer in Frankreich bekannten Serie: Was und wem würden Sie schreiben, wenn Sie nur noch einen einzigen Brief schreiben könnten? Anne Goscinny schrieb ihrem Vater René, der 1977 an einem Herzinfarkt verstorben ist.
Warum denken Sie heute an eine so schmerzhafte Episode zurück?
Früher wäre mir das nicht möglich gewesen. Ich war neun, als mein Vater starb, der Schmerz war jahrzehntelang zu frisch, zu gross. Ich musste zuwarten. Schreiben ist erst möglich, wenn der Schmerz verarbeitet ist. Ich schreibe nicht, um mich zu heilen. Ich muss im Gegenteil wieder gesund sein, um schreiben zu können.
Ihr Vater ist während eines medizinischen Ausdauertests gestorben. Er pedalte auf dem Fahrrad und klagte plötzlich über starke Schmerzen im linken Arm und der Brust. Der Kardiologe forderte ihn auf, noch 15 Sekunden durchzuhalten. Da fiel René Goscinny vom Stehrad – tot. Sie schworen sich, den Arzt aufzusuchen und taten das mit 18 Jahren dann auch. Wie war das damals?
Er fragte mich: Was fehlt Ihnen, Mademoiselle? Ich antwortete: ‹Nichts. Ich will Sie nur abmurksen.› Ich hielt meine rechte Hand in der Manteltasche, als hätte ich dort einen Revolver. ‹Ich habe eine Knarre in der Tasche. Ich werde Sie umbringen.›
Wollten Sie ihn tatsächlich töten?
Natürlich trug ich keine Waffe in der Manteltasche. Ich erhob mich, streichelte im Hinausgehen den Sattel des Todesvelos und liess den verdutzten Arzt stehen. Das Leid blieb.
Ihre Grosseltern wurden bei der Gestapo denunziert. Trotzdem sprach Ihr Vater, der Sohn polnisch-jüdischer Einwanderer war, nie mit Ihnen über die Shoah. Auch in den Asterix-Alben, die reich an historischen Bezügen und Anspielungen sind, finden sich keine Hinweise darauf.
Was seine älteren Verwandten in der Deportation durchgemacht hatten, war für ihn so schmerzvoll, dass es für ihn nicht in Frage kam, das Thema in einem Comic zu behandeln, der die Menschen zum Lachen bringt. Denn das war es, was mein Vater wollte: Er wollte die Leute mit Asterix und all seinen Figuren zum Lachen bringen. Das war für ihn ein geradezu existenzielles Bedürfnis. Dafür lebte er.
Eine schöne Berufung.
Und zugleich eine sehr anspruchsvolle. Als Romanschriftstellerin weiss ich, dass es leichter ist, die Menschen zum Weinen, als einen echten Lacher hervorzurufen. Mein Vater schloss nie ein Comicfeld oder eine Seite ab, bevor er sicher war, dass er nicht noch einen weiteren Gag unterbringen konnte. Er suchte ständig nach dem Witz, nach dem richtigen Wort, das zum Abenteuer und zur ganzen Geschichte passte.
Fragte er sein einziges Kind bisweilen, ob es eine Szene lustig fand?
Nie! Abgesehen von seinem künstlerischen Partner hätte er niemanden, auch nicht eine Sieben- oder Achtjährige, in seine Arbeit eingeweiht oder sie gefragt: «Was hältst du davon? Ist das lustig?» Mein Vater fragte seine Leser nie, was sie lesen wollten. Er brachte sie zum Lachen, aber er richtete sich nie nach den Publikumswünschen. In Hollywood fragen sie bei Komödien oft ein Testpublikum, bei welchen Stellen im Film sie gelacht hätten. Mein Vater machte das Gegenteil, er schrieb, was er schreiben wollte, und die Leute folgten ihm und seinem Humor.
Nach Goscinnys Tod setzte sein bester Freund, der Zeichner Albert Uderzo, die Asterix-Serie fort. 2020 starb Uderzo, und zwar ebenfalls an Herzinfarkt. Auch jetzt meinten viele, Asterix und Obelix könnten ohne mindestens einen der beiden Schöpfer nicht mehr weiterleben.
Ich denke vielmehr, dass der Tod eines Menschen nicht auch den Tod des gallischen Dorfes nach sich ziehen musste. Es hat eine universelle Bedeutung. Wir haben kein Recht, die Serie einzustellen, wenn die Leute weiterlesen und darüber lachen wollen.
Widerspiegeln der Widerstandsgeist und der ewige Streit im Gallierdorf auch die aktuellen Schulproteste in Frankreich?
Ich spreche nicht gerne über die Dinge, die ich nicht ganz verstehe. Die Plünderungen und Verwüstungen von Geschäften sind unzulässig, aber zugleich verstehe ich die Gymnasiasten. An vielen Schulen fehlt es an allem, Stühlen, Heizungen, und die Vergabe von Studienplätzen mit dem System «parcoursup» funktioniert nicht. Mein Sohn wusste nach seiner Matura bis wenige Tage vor Unibeginn nicht, ob er zugelassen würde. Als ich jung war, lief das anders. Wenn man die Matura bestanden hatte, stellte man sich um vier Uhr morgens mit einer Thermoskanne Kaffee vor der Universität in die Schlange. Um neun Uhr war man eingeschrieben. Damals waren wir alle gleich. Man musste nur früh genug aufstehen.
Heute sind Sie Schriftstellerin, Verlegerin des kleinen Nick, Herausgeberin der Mädchenserie Lucrèce, Kinderautorin, Jurymitglied, Mäzenin. Zu all dem hinzu verwalten Sie mit dem Pariser Verlag Hachette auch noch den väterlichen Nachlass. Sind Sie Asterix' Schutzengel?
In gewissem Sinne schon. Aber ich halte die Rechte nicht allein; die andere Tochter, Sylvie Uderzo, beschützt dieses Erbe mit mir zusammen. Wir werden niemals zulassen, dass mit Asterix etwas Beliebiges gemacht wird. Der heutige Drehbuchschreiber Fabrice Caro ist auf unserer Wellenlänge und sehr respektvoll gegenüber dem Geiste der Serie. Wie auch der Zeichner Didier Conrad.
Schauen Sie den Machern über die Schulter?
Nein, wir mischen uns nicht ein; wir korrigieren nur Fehler.
Haben Sie schon einmal Ihr Veto eingelegt?
Wir haben nur einmal, noch zur Zeit von Albert Uderzo und zusammen mit ihm, ein Projekt verhindert. Es entsprach ganz einfach nicht dem Geiste Asterix’.
Im Dezember erscheint der Animationsfilm «Asterix und das Königreich Nubien». Wie verlief Ihre Mitwirkung konkret?
Dieses Projekt begleiten wir seit fünf Jahren. Zuerst verlangen wir eine Inhaltsangabe. Wenn wir damit einverstanden sind, begutachten wir später die Drehbuchfassung und sagen, was fehlt, oder was es zu berücksichtigen gilt.
Der letzte Asterix-Kinofilm spielte grösstenteils in China und stiess auf Kritik.
Ich war gegen dieses Projekt, aber Albert hatte damals noch das Sagen. Ich hatte das Gefühl, dass die Gallier und die Chinesen zwei unabhängige, getrennte Geschichten darstellten. Das konnte nicht funktionieren. Ich habe eine Art absolutes Gehör für das, was mein Vater wollte. Ich erkenne sofort, ob etwas zu seinem Universum passt.
Was wird geschehen, wenn Sie und Frau Uderzo einmal nicht mehr über die Serie wachen können?
Meine beiden Kinder verfolgen die Entwicklung. Sie wachsen damit auf und lernen, wie diese Arbeit funktioniert. Sie bereiten sich auf ihre Mission vor.
Nächstes Jahr ist der 50. Todestag René Goscinnys …
Ja, eine lange Zeit. Aber wenn ich die Stimme meines Vaters oder seine Worte hören möchte, muss ich nur die Seiten eines Albums durchblättern, dann ist es, als sei er wieder hier.
Anne Goscinny: Das Klimpern der Schlüssel – Brief an meinen Vater. Verlag Diogenes (Zürich, 2026). 80 Seiten. (schweizheute.ch)
